Harold hielt gebannt den Atem an. Er wollte die kleinste Veränderung mitverfolgen. Goldenes Licht lag auf dem Land, sogar seine Haut wärmte sich davon. Zu seinen Füßen knackte und knisterte die Erde. Die Luft roch grün und nach tausendfachem Neubeginn. Harold war so müde, dass er kaum die Füße heben konnte und doch beflügelte ihn eine solche Hoffnung, dass ihm schwindlig wurde.

Die Idee war verrückt und sah ihm überhaupt nicht ähnlich, aber mit Alzheimer hatte sie nichts zu tun. Sie besaß sogar eine eigene Schönheit, und wenn auch nur die, dass Harold zum ersten mal und allen Widrigkeiten zum Trotz etwas tat, woran er glaubte.

Rachel Joyce